En octobre 2026, j’ai traversé La Réunion en courant: près de 180 km, plus de 10000 m de montées cumulées et trois nuits sur les sentiers. Un an plus tôt, après l’annonce d’une leucémie, je ne savais même pas si je verrais grandir mes enfants. 

Je suis Breton, marié et père de cinq enfants. Nous vivons depuis 2024 à La Réunion, une île française de l’océan Indien, à l’est de Madagascar. Ici, les montagnes surgissent presque de la mer et les sentiers peuvent grimper à pic. 

J’ai toujours aimé les randonnées et l’aventure. Le sport et moi, en revanche, nous nous connaissions, mais nous ne nous fréquentions guère! En octobre 2024, je regarde partir les coureurs de la Diagonale des Fous. Ces milliers de silhouettes qui s’élancent dans la nuit pour traverser l’île me fascinent. Je commence alors le trail, la course à pied sur les sentiers. 

En juin 2025, une prise de sang bouleverse notre vie: j’ai une leucémie myéloïde chronique, un cancer du sang. Le mot «leucémie» me fait immédiatement penser à la mort. Moi aussi, je crois que je vais mourir. Je pense à Annabelle, mon épouse, et à nos enfants. Aurai-je le temps de les voir grandir? Eux aussi ont peur de me perdre. 

Heureusement, il existe pour ma maladie des traitements ciblés très efficaces. Je commence le mien en août. Les résultats sont rapidement encourageants, même si la fatigue et les douleurs se rappellent parfois à moi. Peu à peu, nous recommençons à faire des projets. 

Un défi un peu fou 

Et si je prenais le départ de la Diagonale des Fous 2026? Avec l’accord de mon hématologue, je m’entraîne pendant des mois. La course représente près de 180 km à pied, sur des sentiers souvent abrupts, avec plus de 10000 m de dénivelé positif: en additionnant toutes les ascensions, davantage que l’altitude du sommet de l’Everest! 

Mais courir pour moi seul ne me suffit plus. Je lance «Henri – TraiLeucémie» pour soutenir la Fédération Leucémie Espoir, parler de la maladie et rappeler l’importance du don de moelle osseuse, qui peut sauver certains patients. Je veux surtout montrer à mes enfants que la maladie peut bouleverser la vie sans nous interdire de rêver. 

Une nuit, de l’eau… partout sauf où il faut 

Jeudi 15 octobre, 22 heures, à Saint-Pierre. Près de 3000 coureurs attendent le départ. La foule nous acclame. Je fais un dernier signe à ma famille et me lance dans la nuit. 

Les premiers kilomètres passent vite. Puis je sens mon dos devenir humide. Ma poche à eau s’est ouverte dans mon sac! Mes vêtements de rechange sont trempés, y compris la couche chaude prévue pour les sommets. Mauvaise nouvelle: en montagne, la température chute et la pluie arrive. 

Au petit matin, je retrouve Annabelle, les enfants et des amis à Mare à Boue. Ils ont installé un ravitaillement presque luxueux: nourriture, boissons, chaussettes sèches et encouragements. Je repars réchauffé par leur présence, mais sans savoir qu’un point d’eau plus loin sera presque à sec. 

Dans la montée vers le coteau Kerveguen, les chemins deviennent des torrents de boue. Au ravitaillement, l’eau est rationnée. Je n’ai que mes gourdes, car je ne fais plus confiance à ma poche à eau. Puis la pluie et le froid m’accompagnent jusqu’à Hell-Bourg. Le moral s’effondre. Pour la première fois, je songe vraiment à abandonner. 

J’appelle Annabelle. Elle et les enfants m’encouragent, me rappellent pourquoi je cours. Des amis m’attendent à Hell-Bourg avec des vêtements secs. Je serre les dents et continue. À l’arrivée, un rougail1 saucisses, quarante minutes de sommeil et une nouvelle couche chaude achetée par mes amis me rendent un peu d’énergie. Il reste encore une bonne centaine de kilomètres! 

Huit minutes pour dormir 

La course entre ensuite dans Mafate, un cirque montagneux spectaculaire. Aucune route ne dessert ses villages: on ne peut les rejoindre qu’à pied ou en hélicoptère. Les sentiers plongent dans les ravines puis remontent sur les crêtes. Les paysages sont magnifiques; mes jambes, elles, apprécient moins. 

Je croise des coureurs endormis au bord du chemin, emmitouflés dans leurs couvertures de survie. Pour lutter contre le sommeil, j’invente ma petite méthode: je m’assieds sur une pierre, règle mon réveil sur huit minutes et m’endors presque instantanément. Huit minutes plus tard, je repars. Je m’offre aussi une vraie pause de trente minutes sur un lit de camp à Grand-Place. 

Sur les sentiers, nous nous encourageons entre concurrents. Des bénévoles me reconnaissent grâce à mon projet; des inconnus offrent du café et à manger. Au-dessus de nous, les montagnes de Mafate semblent ne jamais finir. La dernière grande montée vers le Maïdo est redoutable, mais je la connais. Arrivé en haut, je le sais: sauf accident, j’irai au bout. 

La troisième nuit 

Reste une longue descente vers le quartier de Savanna. Des ampoules se forment à l’avant de mes pieds; chaque pas devient douloureux. La nuit tombe une troisième fois et le ravitaillement paraît reculer à mesure que j’avance. Je mange, dors quarante minutes sous une couverture de survie et repars. 

Après la traversée de la rivière des Galets, je retrouve Annabelle et les enfants. Café, chaussures de rechange et même un Fristi: je suis reçu comme un roi! Plus loin, à La Possession, une nouvelle micro-sieste de huit minutes me permet de tenir. Des amis me retrouvent encore à Grande Chaloupe, près d’une ancienne gare. Ils commencent à connaître mon étrange talent pour dormir n’importe où. 

Au lever du jour, les derniers kilomètres défilent. Les fameux pavés du chemin des Anglais secouent les pieds, mais la perspective de l’arrivée donne des ailes. Au dernier ravitaillement, au Colorado, sur les hauteurs de Saint-Denis, j’écris à ma famille: «J’arrive dans une heure!» 

La plus belle ligne d’arrivée 

La descente vers le stade de La Redoute me paraît étonnamment courte. À l’entrée, cinq petits bolides foncent sur moi: mes enfants, tous vêtus de tee-shirts bleus de la Fédération Leucémie Espoir. Une véritable équipe de Schtroumpfs! Nous nous donnons la main et franchissons ensemble la ligne. 

63 heures, 29 minutes et 59 secondes de course. 1 969e à l’arrivée. Annabelle pleure, nos amis sont émus. Moi, je repense à cette prise de sang, quinze mois plus tôt, et à la peur de ne plus avoir d’avenir avec eux. 

Je n’ai pas guéri ma leucémie en courant. Je continue mon traitement, et tous les malades ne peuvent évidemment pas relever un tel défi. Mais cette aventure m’a montré la force des liens qui nous entourent: les médecins, les proches, les bénévoles, les inconnus qui tendent la main. 

Un an plus tôt, nous avions peur de nous perdre. Aujourd’hui, nous venons de franchir ensemble une ligne d’arrivée. La maladie n’a pas disparu, mais elle n’a pas eu le dernier mot sur nos projets. La vie continue, et elle mérite d’être vécue pleinement. 

Actuailes n°211 - 13 novembre 2026